Por la noche…
siempre busco algún lugar,
donde pueda mirar al cielo.
Hoy llueve y hay nubes,
hay pocos reflejos;
pero hay formas dibujadas,
las gotas como las estrellas
me inundan y me traspasan,
la noche, nunca es oscura del todo.
la noche, nunca es oscura del todo.
El otro día…
creo que era diecinueve;
mirando al cielo a la cara,
me encontré una pluma,
con su tintero y todo.
llevaba, hasta un mensaje,
“De escritor a escritor”
Lo he intentado con mi alma,
la que perdi hace tiempo,
la que perdi hace tiempo,
pero las letras,
no se dejan dibujar,
lo volveré a intentar,
aunque mi mano este agarrotada,
el cielo se lo merece.
Menos mal que aun tengo lápiz.
Siempre se me aviva el alma,
mirando al cielo de noche.
Veo un tren a lo lejos…
Te encontraré, rayo
te son esquivas las letras?
ResponderEliminarprueba a desordenarlas
la poesía surge allá dónde nadie la llama, quizá seas tú el último elegido
Yo, soy yo desordenado,
ResponderEliminartodo es esquivo,
la poesía tambien,
como las cartas,
como las letras,
necesitan un destino.
Aunque peleé, gano Él,
hace tiempo que no soy dueño,
de casi nada.
El destino decide,
yo le sigo desordenado.